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À cet air tiède qui se meut
cette matière douce et sombre
se lie intimement
à l'abri de l'évidence
Tous les possibles,
reines tentaculaires et aveugles
couvrent leurs aspérités
éclairées de hasard
Ces mains immenses
et infinies
se tordent et se serrent
sous les voutes multiples
d'un saccage bien construit
Un goût de feuilles mortes
un résidu de silence
rythmé sans harmonie